最后还是迷在风的方向

我的梦，很轻妙，没有人够读懂，

即便是你是读心的机器。清晨烟雾朦胧了我的双眼，

那流动的一股白雾，我只想把它装入瓶中，

可是拾了很长很长一段[_a1_]，却一切都是空无。

独处一隅，透过阳光耀眼的天空，我不懂在回忆的背包里，

是否装着那些沉重的感情。抓不起记忆的深痕，

于是偷偷俯卧在思绪的弹弦上，解不开过往痛苦的缘由，

便任由感情散失在时间的隧道中。

何必押韵，何必再假装，就算演技再好，也不见得把事实颠倒。

还想着如果当初不知道，还想着如果当初假装没发现，

可这就像是早就预谋好了的结局一样，

我不得不成为这个预谋的俘虏，不能反抗，不可自拔。

漫步在青石小路上，已至八月，天热的和蒸笼似的，

就连吹过来的风都是热热的，所幸是将至傍晚，

倒也是清凉了不少，颇有几分微醺之意。

青春路过她的背影，一寸光芒错过她背靠的长廊，

她依然既往的捧着一本书，一本徐志摩惆怅的文字，

读着一缕缕的平淡与愁心。上一秒流着泪水，

下一秒又擦干了痕迹，没心的孩子始终是这样，

走过一座桥，忘了上一座桥，每次想站在最高的地方看风景，

可到最后还是迷在风的方向。

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